死̶は̶死̷を̴死̴な̵し̸む̷

届けた̶̡̘̳̼̲̔̿̀̓̚͜い̵̢̢͕̝̭̙͙̲̮͓͖̀̓̋言葉は大抵届けたい人には届かない。
自分と同じように届けたいと思ってい̸̣̬̅̂̂̓̀̅̃͝る̶̰̙̞͍̦͇͔̄͂̽̇̐̽̉̍͗̽͋人にだけ届く。

それでも思いや言葉の̴̙̟̦̤̱̠̿͂全ては伝わらず、曖昧な共感の輪だけが広がっていき何の解決にもな̵̨͚͉̑̕ら̷͒́̈́̑̀͘な̵い。

形のない不自̸̭͕̼͓̹̟̬͈͓̓̔̓̀由̴͈̬̗̣͉̋͑͐͛̍ͅ。

"明̸̙̞͙͆日̴̣̤̯̝̪̠̲͟͝死ぬかもしれない" なんて、そんなことは言ってられな̸͎͈͙̫̲͚̪̦い̷̢̨̨̹̮͚̹̯̎͟。

急に上から鉄の塊が落ちて来て、クタクタにほつれかけた私の体はバラバ̸̯̘̗̮̞̠̐̍ラ̷̠̻̪に̷̛̛̯̈́̈́̃͝引き裂かれるかもしれない。

そこか̴̧͉͚̣͒̽̈́͊̚͝ら̵̩͙͓̺̘͚͉̜͖͔͊̃͌́́͂̚溢れ出るのはごちゃ混ぜに̸̼̩̣̺̙̀̈́͆̀͗̚したパスタみたいな内蔵とやるせなさ。虚̵̲͔̙͈̳̻͕̌̾̓無̴̉̄̓̓̃。

孤独と共存した̶̠̗̻͇̬̦̗̫ͅ暗い夜も、焼̷̛͙͚̃̌͂̽̉͐͘̚け̸̢̰̱̳͔̪͇̭̑̋て灰になってしまうような眩しすぎる夜明けも、テーブルに降り積もったホコリも̷̩̟̮͍͔̣̙̖̿̌̐̔̐͗̑͠、ひと口分だけ残̷͕̩し̴̡̩̼̬̝͂̊ͅͅてあるペットボトルも、食べたまま放置してあるカップ麺も、過去も未来も全部雪の白に塗り̵̰͐つ̷̩͋̊̊́͗̈́͡ぶ̸̡̘̺̟̮̫̙̫̓̒̐̎̀͘さ̶͎̖͍̜̩̋̾͐れて欲しい̵̫̺̮̻̝̜̣̙̜͇̾̈̌͂͋̈̈́̿̏͘。̶̗